Siempre hay alguien igual.

Was he a clever man or an idiot? Well, he could not at this time claim to be clever. He might once have had the makings of a clever character, but he had chosen to be dreamy instead, and the sharpies cleaned him out... That brought him to consider his character. What sort of character was it? Well, in the modern vocabulary, it was narcissistic; it was mosochistic; it was anachronistic. His clinical picture was depressive-not the severest type; not a manic¿ac depressive. There were worse cripples around. If you believed, as everyone nowadays apparently did, that man was the sick animal, then was he even spectacularly sick, exceptionally blind, extraordinarily degraded? No. Was he intelligent? His intellect would have been more effective if he had had an aggressive paranoid character, eager for power. He was jealous but not exceptionally competitive, not a true paranoiac. An what about his learning?-He was obliged to admit, now, that he was not much of a professor, either. Oh, he was earnest, he had a certain large, immature sincerity, but he might never succeed in becoming systematic.

BELLOW, Saul. Herzog.

Let History Be My Judge by W. H. Auden

We made all possible preparations,
Drew up a list of firms,
Constantly revised our calculations
And allotted the farms,

Issued all the orders expedient
In this kind of case:
Most, as was expected, were obedient,
Though there were murmurs, of course;

Chiefly against our exercising
Our old right to abuse:
Even some sort of attempt at rising,
But these were mere boys.

For never serious misgiving
Occurred to anyone,
Since there could be no question of living
If we did not win.

The generally accepted view teaches
That there was no excuse,
Though in the light of recent researches
Many would find the cause
In a not uncommon form of terror;

Others, still more astute,
Point to possibilities of error
At the very start.

As for ourselves there is left remaining
Our honour at least,
And a reasonable chance of retaining
Our faculties to the last.

No sé como pasó que llegué a ser algo que no quería, a lo mejor el problema fue que nunca supe que quería con claridad. De cualquier modo el problema no es cómo llegue aquí, sino cómo no puedo salir.
Cuando tuve mi primer trabajo me dí cuenta que no me gustaba y lo boté, así sin más y ya. Recuerdo haber volteado a ver a una señora que no me acuerdo cómo se llamaba, pero sí me acuerdo que llevaba más de 18 años trabajando ahí y no se veía feliz; la ví y me dio mucha pena, me pregunté porqué no lo había dejado ya, porqué aguantaba ahí. Le pregunté a mi papá por qué pasaba esto y dijo: "con el tiempo la gente se asusta, tiene miedo de no encontrar algo mejor y prefiere quedarse", suspiré y lo olvidé.
Soy maestra y ya no quiero serlo, podría decir que es por este sistema que ve en la educación un negocio, ó por la incompetencia de la SEP para introducir medidas apropiadas y útiles, ó por la indiferencia de los alumnos, ó porque mi jefa me gritó hoy, pero me limitaré a decir que es eso y que no es eso, que estoy cansada, que no me siento cómoda, que me siento como esa señora de los 18 años en ese trabajo y no me gusta sentir miedo.

Qué fácil es perderse en una ciudad tan grande, tan poblada. Estaba tan ocupada queriendo decir ó ser algo tan especial que ahora ya no me acuerdo qué chingados quería decir y ser.
¿Quién putas soy?
He estado tanto tiempo pensando que estoy triste, que ya no me acuerdo ni por qué.
Como que ya no me reconozco en lo que he hecho los últimos meses, pero si no estoy triste ¿cómo chingados estoy?
¿Cómo putas me siento?
Ay, entre negar el paso de los años y querer entenderlos ya se me olvidó qué quiero estar haciendo. Y ahora ¿Qué chingados hago?